La rumeur.
Discrète et fourbe.
Elle court, elle fuit, elle se faufile.
Tsunami de bruits incontrôlable détruisant fierté et dignité, ne laissant de trace que le son qui résonne du bouche à oreille.
Elle sème le doute qui bourgeonne au fond de chaque être, terreau nourrissant pour ces stolons invisible.
Impalpable et pourtant si puissante.
Il n’y a rien de moins certain que la rumeur et pourtant elle existe.
Elle naît de nulle part, du moins, c’est ce qu’elle nous fait croire.
Elle vient au monde et elle meurt.
Entre les deux, la rumeur survit en se délectant de la bêtise humaine.
Le temps est son pire ennemi, il la tue patiemment, il dissipe les mots qui la structurent.
La rumeur ne s’écrit pas, elle se dit.
Être ou ne pas être ?
La rumeur ne se pose pas la question; elle est et n’est pas à la fois.
Elle est dans la pensée. Elle nest pas dans les faits.
Chris Feri
Libre d'écrire 