Il y a des jours où l’on part sans raison, avec dans la poche un bout de ciel froissé, et dans le cœur ce vieux désir de recommencer.
Le chemin s’ouvre, patient comme un livre que l’on aurait déjà lu, mais dont on aurait oublié la fin.
Les pierres chuchotent sous les pas, elles savent tout des voyageurs : leurs mensonges, leurs prières, leurs rêves en haillons qui traînent encore dans la poussière.
Le vent, lui, rit doucement. Il joue dans les herbes, il soulève les souvenirs, il remet un peu d’enfance dans les poches trouées.
Je marche, sans but, sans gloire mais avec ce goût d’éternité qui naît parfois de l’ordinaire. Le ciel change d’humeur comme un vieil ami, tantôt bleu, tantôt fêlé de gris, et toujours sincère dans ses silences.
Parfois je croise un arbre, seul, dressé contre le temps, portant dans ses branches le poids des saisons et le grâce de tenir debout.
Alors je m’arrête. Je me dis la vie, c’est peut-être ça ; apprendre à plier sans rompre, à perdre sans se briser.
Plus loin, une fleur s’entête à pousser dans la fente d’une pierre. Elle ne sait rien des grandes vérités, mais elle vit et c’est assez.
Le monde passe dans un souffle, une odeur d’eau, un cri d’oiseau, et quelque part un rire que je reconnais. Je repense aux visages laissés derrière, aux adieux mal dits, aux promesses qui s’effilochent.
Le soleil déclin, lentement comme une phrase qu’on ne veut pas finir. Les ombres s’étirent, s’allongent, s’accordent. La lumière devient douce, presque timide, comme un sourire que l’on garde pour soi.
Alors je ris un peu de ma fatigue, de ma folie tranquille, de ce besoin absurde d’aller voir plus loin.
Et le chemin rit avec moi. Il connaît cette musique là, celle des pas qui doutent mais avancent quand même, celle du cœur qui s’égare pour mieux se retrouver.
Quand la nuit tombe, tout devient simple. Le monde s’efface dans un soupir d’étoiles, et je comprends enfin que le bout du chemin n’existe pas.
Il n’y a que la marche, le souffle, la poussière, et ce fil invisible qui relie nos pas au battement du monde.
Alors je continue encore un peu. Parce qu’au fond marcher, c’est prier sans mot, c’est espérer sans preuve, c’est aimer sans témoin.
C’est vivre de toutes ses forces.
Ecrit par Domobelix.
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